做一朵低到尘埃里的花

寒烟翠

作者：蓝月长风
　　时光无言，林花谢了春红，太匆匆。今天，我在一本泛黄的书简里找寻那段兴许是印错的流年；岁月无声，残红落尽梦断，自难忘。此刻，在静好时光里遐想那场烟花的璀璨与沉寂的悲凉。
　　你从民国的烟雨中横空出世，一袭华丽的旗袍，临水照花。你卓尔不群，孤傲敏感，在文字的国度里纵横跋扈，把自己高高地架在云端，恣意地指挥着千军万马。平凡的文字在你轻易的运筹帷幄之中，或艳丽绚烂，或世俗冷傲，或家长里短，虽然有一种彻骨的苍凉，我却依稀看见那犀利的目光背后，依然有着纯真的芬芳。那些琐碎而又悲极释然的骇世篇章，岂止令人震撼。
　　滚滚红尘中，有多少人的感情，经不起平淡的流年，忘了曾经许下的承诺。当初的红玫瑰红的变成了墙上的一抹蚊子血，却成为了别人胸口珍藏的朱砂；当初的白玫瑰白的变成了衣服上的一粒饭粘子，却成为了别人窗前永远的明月光。你也一样未能逃脱俗世的爱情，在最美丽的年华，于千万人之中遇见你所要遇见的人。我却以为，是最不该遇见的人。他说，遇到了你，却知道艳亦不是那种艳法，惊亦不是那种惊法。你说，遇见了他，你变得很低很低，一直低到尘埃里去，而心里却是欢喜的。只是，素年锦时，花落无声，惹疼了谁的心！
　　俗世烟火中，有多少人的文字脱离了最初的本质，追求虚无的华丽，掩盖真实的丑恶。而你，俯瞰人间百态，淡看阴晴月缺。用一生爱恨，写尽了寂寞繁华；用一支如刀瘦笔，冷冷地解剖着人性的善恶美丑，肆无忌惮而又隐忍地镂刻着自己滴血的伤疤。悠悠地说着别人的故事，也平静地把自己不堪的一面说给别人听，乱世纷纷中，你看似无比清醒却又仿佛置身事外。有人说，只有你才可以同时承受绚烂耀眼的嘈杂与极度的孤寂。
　　我一直在想，如果不是苦难童年留下了难以抹灭的阴影，亲情的残酷让你充满了极度的恐惧和疑惑，十七岁的你就不会有如此的惊世之言：生命是一袭华美的衣袍，上面爬满了虱子。如果不是乱世中那一场烟花般刻苦铭心的爱情，你一定不会感叹：人生在世，没有一样感情不是千疮百孔的。如果不是种种经历，是否你书写的将是另一番人生。
　　长的是苦难，短的是人生。三千风月，不及一句懂得，一句懂得，胜过千言万语。可是一句懂得，并没有给你带来你想要的天长地久。最终，他许下一辈子的承诺，却在一转身就忘记。只是多年以后，古稀之年的他却说，一生只为三个人烧过香，一柱就是为了你。而你用一转身离开，却用了一辈子去忘记。多年以后，谁是你心上殷红的朱砂，想起那些前朝今事，是否还会落泪如雨，或者早已是风轻云淡。
　　只因为相遇太美，即使爱到心儿破碎，你仍然以一种绝美的姿势慢慢地含笑饮下那杯毒酒；只因为一见倾心，即使爱到面目全非，你依然宠辱不惊地说：因为爱过，所以慈悲；因为懂得，所以宽容。斯人已去，多少的往事难以追忆，最后你以苍凉的手势作别那眷恋红尘，不如归去，也无风雨也无晴。
　　当然，生命有它的图案，我们惟有临摹。或许，感情有时候只是一个人的事情。和任何人无关。爱，或者不爱，只能自行了断。就像旧上海那斑驳的弄堂里，一把胡琴咿咿呀呀拉着，在万盏灯火的夜晚，拉过来又拉过去，说不尽的苍凉的故事，而永远是别人走不进去的传奇。
　　人生，没有人会活得一无是处，也没有人能活得了无遗憾，快乐和痛苦都是人生的财富。在今天的现世安稳里，听一首歌，听到落泪，看一本书，看到惊心，不为忧伤，不为风月，只因喜欢。
　　轻轻合上书，犹见，那一朵低到尘埃里的花，独自盛开，璀璨如你；独自萎谢，清绝如你。那一朵低到尘埃里的花，永远站在高高的云头里，风华绝代，无与伦比。那星样的眸，里面只装着他洁净的白衣。那如花的掌纹，一生只铭刻一个人的名字。历经千般劫难，望尽万里明月，如此飘渺，又如此真实地来过人间。
　　时光微凉，岁月悠悠，尘世间，所有的繁华和寂寞都会随风飞散，而流年终究是安然无恙，谁也不能在乱世红尘中做到毫发不伤。我想，任凭世事万象丛生，用义无反顾作别已逝岁月，保持内心的水秀山清，只因为从此懂得，有一种岁月叫做慈悲，有一种情怀叫做宽容。抚今忆昔，触摸幸福的轨迹，惟愿岁月静好，厮守锦绣年华！

南山客

五味人生，经得起回忆。